en liten dikt

Bäste Hertig Katt.

Min syrsa är hopplöst generad av värmen från mitt bröst.
Det ska mycket till att få honom att hoppa. Att hoppas att
min list ska få honom att sluta andas.
Min syrsa lever på mitt bröst, i samvetets kval och i vibrationen från
min röst.
Min syrsa är hopplöst generad av värmen från mitt bröst.